A las siete de la ma\u00f1ana est\u00e1bamos frente a C\u00e1diz. El mar, azul y rosa, sin una arruga; terso y brillante, como de vidrio. Sobre \u00e9l, en segundo t\u00e9rmino, la vieja ciudad, mont\u00f3n de caser\u00edos blancos extendidos en una faja que moteaban las manchas verdes de los jardines.<\/p>\n\n\n\n\n\n\n\n
El sol espolvoreaba su polvillo radioso por encima de aquella blancura. La hermosura de la bah\u00eda nos emocionaba menos que la presencia de la tierra cercana. En el anterior anochecer hab\u00edamos visto fulgurar en lontananza, como un astro a ras de las aguas, el faro del Cabo de San Vicente; y por mucho tiempo clavamos ojos y pensamiento en el punto f\u00falgido que nos hac\u00eda gui\u00f1os de lumbre.<\/p>\n\n\n\n
\u2014Aqu\u00ed est\u00e1 ya la tierra\u2014nos dec\u00eda\u2014: pronto volver\u00e1s a verla.<\/p>\n\n\n\n
Y, en efecto, el faro cumpli\u00f3 su promesa; poco despu\u00e9s de amanecer, C\u00e1diz estaba all\u00ed. Atrac\u00f3 el buque en el muelle. Echaron los marineros la escala, descendimos, y con regocijo alborotador, semejante al de los muchachos que salen de la escuela, en varios grupos, los pasajeros ech\u00e1ronse a caminar, los m\u00e1s sin rumbo ni prop\u00f3sito, y los que deb\u00edan quedarse all\u00ed, por ser el t\u00e9rmino del viaje, a buscar asilo y reposo.<\/p>\n\n\n\n
En terreno plano, las angostas y torcidas callejas de C\u00e1diz impresionan por su aspecto limpio y sencillo. Las fachadas, de altos muros, empenumbran las v\u00edas estrechas; pero como domina el color blanco, la pintura clara, hay, a pesar de la ligera penumbra, alegr\u00eda en el ambiente. <\/p>\n\n\n\n
Por lo general, no hay balcones, sino miradores de cristales cerrados. Es raro ver asomada en ellos a una persona. Fig\u00farome que esta es una de las seculares costumbres, residuos, tal vez, del retraimiento oriental. Pero si no mujeres, flores s\u00ed suelen asomar por las casas; lindos tiestos de claveles que ponen su nota de rojo encendido en la apacible blancura de los muros. <\/p>\n\n\n\n
De cuando en cuando, plazas arboladas, por donde discurren, con provinciana lentitud, los vecinos; una anciana obesa, con la canasta al brazo; un sacerdote de capa y sotana, y peludo y acordonado sombrerillo; un joven de chaquetilla ce\u00f1ida y sombrero cordob\u00e9s; un se\u00f1or con figura de oficinista pobre; un muchacho de blusa larga que vocea peri\u00f3dicos.<\/p>\n\n\n\n
Y es all\u00ed donde reside la alegr\u00eda: en ese movimiento callejero; en esa gente que, sin precipitarse, va de aqu\u00ed para all\u00e1; en esas morenas de andar garboso; en esos obscuros mantones; en esas peinetas que, bajo las mantillas trasparentes, muerden cabellos lustrosos; en esos grandes ojos que relucen; en esas provocativas bocas que sonr\u00eden; en esos rostros agitanados, por los cuales pasa a cada instante un rel\u00e1mpago de contento instintivo.<\/p>\n\n\n\n
C\u00e1diz no es monumental; alg\u00fan rinc\u00f3n moruno tiene inter\u00e9s; alg\u00fan resto medioeval, un retablo, un pedazo de muralla, son evocadores; algo moderno: la estatua de Moret, la placa conmemorativa en la casa de Castelar… En su reducida picanoteca hay un Rubens primoroso y cinco o seis admirables Zurbar\u00e1n; un Ribera magn\u00edfico. En su catedral, de estilo Renacimiento espa\u00f1ol, poco significativa, gu\u00e1rdanse algunas piezas de vieja orfebrer\u00eda: vasos sagrados, pu\u00f1os de espada, cruces…<\/p>\n\n\n\n
Mas, si no es monumental, es pl\u00e1cida y est\u00e1 satisfecha de vivir as\u00ed. Su alegr\u00eda no llega al j\u00fabilo ruidoso; qu\u00e9dase en el sosegado contentamiento. Es comercial; pero, a primera vista, no parece emprendedora, ni se muestra pose\u00edda de la laboriosidad inquieta. <\/p>\n\n\n\n
Al verla, cree uno sospechar que esta urbecilla, de pulida claridad y dorada semipenumbra, vive, a su gusto, en el trabajo rutinario, que si no la enriquece, tampoco la afea ni desgasta. Es linda, y con eso le basta. <\/p>\n\n\n\n
El salado aliento del mar, al acariciarla, se impregna de aromas de clavel y de fragancias de manzanilla. Hasta el tr\u00e1fico del puerto es pausado, con un dejo de arcaica parsimonia. Las barcas de los pescadores dormitan en la orilla como gaviotas fatigadas. Apenas si se distingue, entre las quebradas l\u00edneas de las casas, la chimenea de una f\u00e1brica.<\/p>\n\n\n\n
Como buen hispanoamericano, quise pasar por el edificio donde, en 1812, se efectuaron las memorables sesiones de las Cortes. Si unas losas de m\u00e1rmol, con nombres grabados en oro unos y otros en negro, no se\u00f1alaran la casa, nadie parar\u00eda mientes en ella. <\/p>\n\n\n\n
Por lo que he contemplado en unas cuantas horas de vagabundeo\u2014calles, plazas, palacios, templos\u2014, no logro rehacer en mi fantas\u00eda a la C\u00e1diz cartaginesa, ni a la medioeval, ni a la morisca; ser\u00eda preciso, para ello, venir a estudiarla y a sorprender sus secretos. <\/p>\n\n\n\n
Lo que s\u00ed me imagino, lo que me reproduce el ambiente, es la C\u00e1diz siglo diez u ocho; la de los casacones bordados, las rameadas chupas, las pelucas blancas, las procesiones suntuosas, los saraos deslumbrantes. De esa s\u00ed quedan rastros, reliquias, no apagadas visiones. El requiebro mismo que los espa\u00f1oles dirigen a esta ciudad es de \u00e9poca; la llaman: \u00abla tacita de plata\u00bb.<\/p>\n\n\n\n
Al terminar mi r\u00e1pida visita, sent\u00e9me a descansar en una de las mesas que invaden la calle en el caf\u00e9 que est\u00e1 frente al mar. Concurrid\u00edsimo estaba el sitio. En todas las mesas se charlaba con insinuante gracia. Algunos chicos limpiabotas ofrec\u00edan sacar \u00abmucho brillo\u00bb al calzado, por s\u00f3lo diez c\u00e9ntimos. Ser\u00edan las siete de la tarde. Un crep\u00fasculo prolongado entintaba las velas de las barcas, los cascos de los buques, la superficie del agua en el mar; y en la tierra, las casas, los cristales de las ventanas, las copas de los \u00e1rboles. Agata y violeta era el ocaso.<\/p>\n\n\n\n
Junto a m\u00ed, alrededor de una mesa cubierta de vasos de cerveza, tazas de caf\u00e9 y ca\u00f1as de manzanilla, hablaban unos j\u00f3venes con la audacia de la inexperiencia. Se hab\u00edan enzarzado german\u00f3filos y aliad\u00f3filos en arduas disquisiciones. Apasion\u00e1banse ambos bandos. Tem\u00ed, por un minuto, que la discusi\u00f3n degenerase en ri\u00f1a.<\/p>\n\n\n\n
Y no. De repente, uno de los oradores, comenz\u00f3 a cantar \u00absotto voce\u00bb:<\/p>\n\n\n\n
Tus amores me han \u00abmatao\u00bb… \u00a1ay!<\/em><\/p>\n\n\n\n La gemebunda canci\u00f3n, llena de aspiraciones lacrimosas, volvi\u00f3 la calma al grupo. Los bastones empezaron a marcar el comp\u00e1s. Y discretas palmadas subrayaron el ritmo del aire andaluz. La paz estaba hecha. Ya dijo el fabulista que la m\u00fasica domestica a las fieras.<\/p>\n\n\n\n Fue escrito en 1916 por Luis G. Urbina, periodista y poeta mexicano, que en aquel a\u00f1o visit\u00f3 el pa\u00eds como cronista para el peri\u00f3dico habanero El Heraldo de Cuba.<\/em> Estas cr\u00f3nicas sobre Espa\u00f1a fueron recopiladas unos a\u00f1os despu\u00e9s por la Revista Hispano-Americana \u201cCervantes\u201d en un libro titulado Estampas de Viaje. Espa\u00f1a en los d\u00edas de la guerra<\/a>.<\/em> A las siete de la ma\u00f1ana est\u00e1bamos frente a C\u00e1diz. El mar, azul y rosa, sin una arruga; terso y brillante, como de vidrio. Sobre \u00e9l, en segundo t\u00e9rmino, la vieja ciudad, mont\u00f3n de caser\u00edos blancos extendidos en una faja que moteaban las manchas verdes de los jardines.<\/p>\n","protected":false},"author":6,"featured_media":3728,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"neve_meta_sidebar":"","neve_meta_container":"","neve_meta_enable_content_width":"","neve_meta_content_width":0,"neve_meta_title_alignment":"","neve_meta_author_avatar":"","neve_post_elements_order":"","neve_meta_disable_header":"","neve_meta_disable_footer":"","neve_meta_disable_title":"","_ayudawp_aiss_exclude":false,"_ayudawp_aiss_exclude_summary":false,"_ayudawp_aiss_summary":"","_ayudawp_aiss_summary_provider":"","_ayudawp_aiss_summary_hash":"","footnotes":""},"categories":[13,596],"tags":[628,176,24],"class_list":["post-3720","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-andamios","category-retazos","tag-628","tag-cadiz-2","tag-la-habana"],"yoast_head":"\n
\n\n\n\nNoticia del texto<\/strong><\/h4>\n\n\n\n
Aquellos a\u00f1os, como se lee en la cr\u00f3nica sobre C\u00e1diz que reproduzco (el t\u00edtulo original es C\u00e1diz,<\/em> pero lo he cambiado por este para indicar qu\u00e9 lectores lo leyeron entonces), Europa estaba inmersa en la Primera guerra mundial, de ah\u00ed el subt\u00edtulo.
Hoy la obra de Urbina ya pertenece al dominio p\u00fablico al haber transcurrido m\u00e1s de ochenta a\u00f1os de la fecha de su muerte. El libro completo lo pueden leer sin coste en el sitio web de Proyecto Gutenberg.
Notas: Los encabezados en negrita que aligeran el texto los he a\u00f1adido yo<\/a> para adaptar la lectura a las caracter\u00edsticas de internet.
La pintura que encabeza el texto se titula C\u00e1diz<\/em> y est\u00e1 firmada en 1924 por el pintor escoc\u00e9s Daniel Pender Davidson<\/a>.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"